lui tenir la main comme si tout allait bien, un bâton de sucre d’orge sans sucre lui abîmant les molaires et derrière eux l’orage, bientôt les pluies diluviennes. au-dessus d’eux du mauve et du gris, charmant duo qu’il se dit, moi j’en voudrais bien des peintures (c’est couleur colère, couleur j’explose). c’est drôle qu’il pense, cez violence, drôle de sortir en plein jour. avant je faisais pas ça. mais avant il n’aimait pas merci non plus, alors c’est peut-être mieux comme ça. le lin des nuages les étouffe au fur et à mesure que ceux-ci se noircissent, et tout c’que cez ce pauvre con cet idiot ce maladroit des mots peut bien dire c’est il fait chaud tu trouves pas ? et ses phalanges en sucre-glace salé remontent entre les omoplates fragiles, se resserrent autour d’une épaule (fais attention cez, tu vas l’étouffer). mais c’est quand même joli. moi j’aime bien. il aime bien l’électricité qu’on devine et les yeux de merci aussi, mais ça c’est pas la question. la question c’est tu veux pas vivre dans une tente, argos ?
un seul mot-géant et le ciel éclate, même sans orage. ça fait longtemps que cez veut arrêter de vivre dans les rochers, mais il sait que merci aime beaucoup la pierre et l’humidité et moins la ville, trop acide et brûlante. ici ça sent l’asphalte en ébullition et les cieux cassés. c’est pas l’endroit idéal pour une statue de marbre arc-en-ciel comme merci, ça césar le sait. la place d’argos c’est dans un musée en plein air, c’est même pas à omelas. les enfants sont dégueulasses. mais césar il aime la douleur des rues et la mélancolie des néons. tout c’qui est artificiel et qui donne envie de pleurer. tu pourras la choisir, si tu veux.
il lui vend centre ciel comme s’il lui présentait vraiment les étoiles. ici même l’herbe fond, même les pâquerettes sont sales. quelle escroquerie.
l’été s’excuse.