La nuit est humaine, parce qu’elle enlace tout et qu’elle ne peut pas tout garder entre ses bras, il y a des parties friables, il y a des morceaux de jours rattachés à ses muscles quand ils lâchent, elle se met à courir, courir pour les rattraper. Mais bien sûr si la nuit dissimulait tout il n’y aurait aucune histoire nocturne à raconter, ni la détresse d’une enfant emmitouflée dans un corps étranger, ni la patience feutrée d’une jeune mère indéniablement condamnée au silence. Parfois la nuit doit s’en aller, même un instant laisser les langues se dénouer. Menma rase les murs, les enfants rasent les murs, aujourd’hui Menma est encore une enfant et dieu sait qu’elle ne comprend pas grand chose aux autres, même pas à son fils. Noa lumière vacillante est un bout de soir découpé, elle essaye de s’échapper, elle essaye.

Destruction fugitive, c’est plus une enfant, non elle a pas le droit d’être une enfant ce soir, pas le droit de paniquer, pas le droit de se perdre entre vents et marées. Elle est là, c’est de sa faute, le sol s’écroule sous ses pieds, elle reste figée un instant, se retourne, s’excuse. - C’est sans mots au départ et puis elle murmure qu’elle est désolée Menma, elle replace ses cheveux Menma, elle voudrait s’accroupir, se plier à un rituel apologiaque, elle voudrait lui être plus tendre et ne pas trahir sa jeunesse comme elle a trahi la sienne. - Mais Noa n’a pas bougé d’un pouce et Menma non plus, elle a juste détourné le regard. « Je suis désolée. » Elle se répète, on se répète tous quand on veut bien faire pas vrai. Il y a le silence, et pendant ce temps, Menma se cache entre ses mains quelques instants.

La chute est accidentelle, il faut faire un constat, lister tous les dégâts. Dans la pièce ça se floute, une vieille vidéo se remet à tourner en boucle pour Menma qui a déjà vu le désastre se faire auparavant. Appréhender c’est difficile, vivre avec qui que ce soit c’est difficile. Alors que ça tourne, tourne beaucoup trop vite, Menma s’approche. « Qu’est ce que tu dis. T’es très bien comme t’es. Comme t’es dans ta tête. » Arrête de t’interrompre, de t’estomper pour le reste, t’es pas un tableau inachevé, t’es une vraie œuvre d’art et tu le sais. Tellement de mots qui échappent pas de la bouche de Menma, qui devraient. Elle bouge pas, pas encore, elle en a pas le courage. « Je veux que tu me parles, qu’est-ce-qu’il y a? »

« Mais arrête ! » Ses mains s’affairent à gifler le vide, elle l’atteint de justesse, plaque les rageux instruments de violence corporelle à l’opposé, le sang lui monte à la tête. La pièce s’est lentement rétractée sur elle-même, étouffant les deux jeunes femmes, doucement, « il » est arrivé et a épousé les formes déjà meurtries de Noa. Tout fait mal, mais ça Menma le sait déjà, elle déglutit, passe une main sur son visage. « Tu veux pas, ok? Tu sais pas ce que c’est d’être dans la tête de quelqu’un d’autre, crois-moi y a que dans ce corps que tu seras qui tu veux être et je veux, je veux que… tu le sois, que tu sois à ta place mais faut que, que t’arrêtes de te faire mal, allez arrête ça. » Rouge, sous ses ongles, Menma se déplace pour voir l’étendue des dégâts. « Bon- bon bouge pas je vais désinfecter tout ça. » Elle ne sait pas, elle ne sait pas ce que ça fait elle ne peut pas se mettre à sa place, vivre à sa place et qui pourrait. Depuis le premier jour la tension est montée en crans et Menma est restée là sans rien faire, paralysée. De loin c'est facile, oui c'est plus simple de garder le silence, pas vrai? Au moins comme ça on a pas mal, on s'en prend pas plein la gueule et les murs restent propres, sans se couvrir de vagues tristes, de tempêtes, parce que Menma, tu veux pas de tempêtes. Tu le sais.

Noa sans corps, propulsée dans l’hyper-espace, abandonnée pour retrouver sa nation-mère, oublier la femme. La femme s’est effondrée et Menma la ramasse à bouts de bras, l’enlaçant, échouant à la réconforter. Car le réconfort n’existe pas, ici il n’existe pas, il n’a pas de place, comme une belle apocalypse, il n’existe pas, comme la neige dans la télé, jamais elle s’en ira. Y aura toujours un obstacle entre Noa et Menma, et elle essaiera de le contourner encore et encore comme elle le fait pour tout le monde au refuge des âmes seules. Puis un jour, quand la dentelle s’usera, quand elle glissera de ses guiboles de mioche, peut-être que ce sera différent, qu’elles se regarderont en face, que ce sera pas une Noa en plastique ou l’homme qu’il y a en face d’elle pour l’instant. Mais si tout tombe pas par terre, elle peut pas ramasser les dégâts, alors elle se rapproche, si près que leurs souffles s’accommodent de l’un, de l’autre. « Stop. » Ses mains montent sur le visage de la gamine, elles courent même, elle interrompt ça, l’émission de télévision horrifique qui tourne en boucle dans la tête de Noa, sortant un instant pour aller chercher d’quoi réparer la poupée en pièces. « Je sais que tu souffres, et j’peux pas faire de miracles, j’peux pas. »